São muitos enganos que temos
Cada um parcela de culpa
São tantos anos morrendo
Pedindo, sempre desculpas...
Quinhentas vezes malditos
Homens que aqui aportaram
Trazendo com eles os gritos
Suores, açoites, descasos
São tantos enganos vividos
País do futuro sem nada
Indefeso como selvagens
Sem rios e matas à tarde
Dignidade sempre curvada
Fragmentos de vida aos pedaços
Nem mais quinhentos anos bastarão
Contar essa triste jornada:
Quinhentos anos de exploração.
(Preta, Porto Alegre, 14/04/2000)
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